Madrid ya no nos quiere

Alguien se ha empeñado en cerrarme la maldita puerta, en no dejarme respirar, en poner trampas en los lugares más inesperados. Agradecería que la enfermera me contara un buen chiste, que las televisiones se apagaran y que te hicieran un 2x1 en prozac. Agradecería que el amor no existiese o que fuera un juego de niños, agradecería estar lejos, lo suficiente al menos para no sentir nada. Entonces podría tomarme una cerveza tranquila sin tener que pedir perdón a nadie, podría decir sois todos unos hijos de puta sin tener que pedir perdón a nadie, podría robar un banco sin tener que pedir perdón a nadie y no tener que repartir mi botín con nadie. No todo tiene que ser como Bonnie y Clyde, podemos morir despacito y escapar siempre de la policía. Podemos morir de viejos con una escopeta entre las piernas mientras escuchamos Non, je ne regrette rien y hacemos el amor torpemente, muriendo poco a poco, perdiendo los años en cada beso. Ahora nada que hacer el resto del día, nada que hacer con esas horas que se quedan colgadas por delante y por detrás.