Ian

Unas horas antes de morir, Ian parecía un tipo feliz. El brillo de sus ojos lo decía, su sonrisa dibujada de lado como cada vez que hacía un chascarrillo y la cerveza que bebía pudieron hacer pensar a más de uno que así era. Y sin embargo, llego a su casa. La cuna vacía, su mujer ya no estaba. La luz que parpadeaba durante todo este tiempo, se había apagado definitivamente. Sus discos ya no parecían los mismos, como si él no hubiera tenido nada que ver en su creación. Estaba viendo su propia vida y encajó todos los momentos en los que se había equivocado. Todas las noches en las que Nancy había dormido sola, mientras él estaba lejos, o cerca, pero en ninguna parte. Su niña apenas le reconocía ya cuando aparecía por casa. Había pensado en empezar de cero, traía una maleta con una nueva vida que darles a las dos.

Ian miró el gotear del grifo y se asomó por la ventana en la que empezó y terminó su vida. Una niña juega con la arena y su madre le reprende por hacerlo. Alguien empuja un carro, con poca soltura. Papeles de periódico vuelan por el suelo, suben y vuelven a caer, las noticias se rompen, las letras se mojan. Ian cierra la ventana y trata de concentrarse, pero no ve nada claro, un torbellino de emociones inunda su cabeza, es incapaz de pensar con claridad. Un cinturón negro y una cañería por la que cae agua. Tip tap tip tap tip tap tip tip tip