Mago de Oz (y el martillo)

Una vez fui pescadera. Yo tenía un contrato de azafata de mariscos y pensé que podía ser divertido. Tenía 18 y mucha necesidad. Finalmente tuve que aprenderme la diferencia entre una nécora, un buey de mar o un centollo. Llegaba a casa oliendo a mar y con las manos cortadas en mil pedazos. Después de todo eso le conté a un cabrón mi historia y él la contó en algún talk show como si fuera suya propia. Una vez un guionista y escritor me dijo "no somos genios, solo ladrones de frases".
No sé si en algún momento las piezas volverán a encajar de nuevo. Pero empiezo a perder la paciencia. Veo niños por todas partes y madres que hablan de sus niños a todas horas y eso me enfada. Comparan entre sí las experiencias de unos y otros, las horas de sueño, los kilos que van pesando y así va pasando la vida entre aniversarios, pañales, cacas y dientes. Veo la televisión y quiero comprarme un arma, pero en la teletienda no las venden. AÚN. Y así pasa la vida, peleando por un trabajo de mierda, mientras no hacen más que cagarte encima y todo el mundo mira hacia otro lado para que no les salpique. El camino de baldosas amarillas ya está privatizado y Dorothy está en la cola del paro, como todos los demás, y reza, y grita y busca al hombre de hojalata pero se encuentra con un madero que le agrede, le toca un pecho y todavía parece que tienes que darle las gracias. No sé si en algún momento las piezas volverán a encajar de nuevo, pero mientras tanto pongo la televisión y veo la teletienda.